Si yo pudiera y tú quisieras

Big Dig, operación bikini y misoginia.

12 abr 2009 2 comentarios

by siyopudieraytuquisieras in el primer capítulo Etiquetas: Ana y Mía, anciano, anorexia, autopistas, belleza, Big Dig, Boston, bulimia, campaña publicitaria, cirugía plástica, crecepelo, crema facial, delgadez, especies, Franz Kafka, genética, gorda, igualdad, ingeniería, Madonna, madurez, maldad, misoginia, moda, mutación, niña, obra civil, obras, photoshop, presión social, revistas, Rosa Montero, salvación, televisión, Tracy Anderson

Desde luego, vivir mata. De hecho, la principal causa de mortalidad y morbilidad, aunque no aparezca en ninguna estadística, es estar vivos y vivas. A priori, esta obviedad, es algo que se olvida totalmente por cualquier bicho viviente. Supongo que si estuviéramos pensando en ello todo el día, acabaríamos tarados.
Esta  reflexión, ha venido a mí, a lo largo de una cadena interminable de pensamientos, desde que el otro día, agarré el kit de belleza de inicio de primavera. Sí, no busquen lógica. Mi mente funciona así.
Pensé en cuando era niña, rosadita y suave. En la poca falta que me hacía la cosmética, y lo imprescindible que resulta ahora. Como decía la protagonista de “La hija del Caníbal” de Rosa Montero, cuando expone frente a sí todo un muestrario de cosmética, que tiene que arrastrar allá a donde vaya “crecepelo para la cabeza, matapelo para el bigote”. Hasta ahí, todo normal. Cuando una es una niña, o un niño, un poco de jabón, y como mucho una colonia fresquita, sobra y basta. A medida que crecemos, adquirimos una serie de características absolutamente normales, que nos empeñamos en corregir, ocultar y manipular, como mutaciones genéticas. Ya que creemos firmemente que lo somos. Y no queremos ni pensar en lo que vendrá, como la protagonista de una agresiva campaña publicitaria de crema facial, que decía “¿De verdad se me ve tan envejecida? No, esto no me pasará a mí”.

Leemos una revista, o vemos a alguien por la tele, y pensamos: “Fulanita tiene la misma edad que yo”. Luego, entras al baño a hacer un pis, y topas en el espejo con la imagen de una mujer de la misma edad que la que sale en la foto o en la tele, y que ni de coña se parece. ¿Porqué no tengo esa tersura, esa figura, esa firmeza, esos colores de cara, ese pelo tan estupendo? He aquí la bifurcación de la especie: el fantasma de la mutación, la madre de la operación bikini… se oye de fondo el rechinar de dientes de los cirujanos plásticos, como presagio del fin del mundo…  Hay dos especies: la que sale en la foto, y la que saludas todas las mañanas en el cuarto de baño. Y ¿quién no querría ser como la de la foto? Desde luego tiene mucho mejor aspecto. Y seguro que liga más. Y seguro que es más feliz, y la gente la quiere más, y tiene un trabajo mejor, y… (y aquí es cuando la gente empieza a desbarrar pero… ¿me equivoco?). Salimos a la calle pensando en que deberíamos ir por el subsuelo en lugar de por la acera, para no insultar a la raza humana con nuestra sola presencia… Si no tuviéramos terror a que nos echaran del trabajo o a no aprobar los estudios, o a no cumplir con nuestras obligaciones, sean las que sean, nos quedaríamos debajo de las mantas, escondiéndonos como el protagonista de “La metamorfosis” de Kafka, con el que empezamos a sentir cierta afinidad…

Si una tiene cierta edad, o ciertas entendederas, hace lo que puede con su aspecto y si está muy depre, se da un capricho. Se tira a la espalda la frustración, y en un rato, se le ha olvidado hasta la próxima. Si una es demasiado joven o no riega bien, o simplemente la presión es demasiado fuerte, se puede hundir en la miseria. Y a base de bien. Las princesas Ana y Mía, tienen oído de superhéroe, el rechinar de dientes de los cirujanos plásticos ahora es una carcajada siniestra, y las miles de armas para luchar contra lo que somos se presentan como la vía de la salvación hacia…?

Que somos gilipollas (los humanos en general), no es nada nuevo. Para muestra un botón: “¡Al diablo con la genética!” es el lema de Tracy Anderson, entrenadora personal de la cantante Madonna, responsable de su aspecto fibroso en plena madurez, mientras sale en unas fotos en un suplemento dominical, saliendo del gimnasio, con unas pintas que ya ya… Que sin Photoshop, no somos nadie, señoras…
Por cierto, que en el mismo artículo se dice, que hasta las lozanas muchachas, que a las ciudadanas de a pie se nos antojaban apariciones celestiales, de los anuncios de una conocida marca de cosméticos que aboga “por la belleza real”, también han pasado por el todopoderoso Photoshop. No somos nadie.

Y lo peor es que por mucho que nos intentemos consolar, o incluso seamos capaces de reírnos de todo eso, de ser como somos, de cuidar nuestra salud, nuestra higiene y nuestra imagen dentro de unos límites razonables, siempre habrá alguien que nos recordará (y nos reprochará) que no somos como la modelo de la revista (¡sabiendo perfectamente que esa mujer no existe! ¡que está generada casi en su totalidad por ordenador!). Cuando un hombre quiere insultar a una mujer (no entraremos en el contexto en el que ocurre), la llama gorda. Si, si, es así… es así: tajante, corto, y destinado a hacer mucho daño. Porque dentro de esa palabrita tan corta, se concentra tal cantidad de maldad que sirve perfectamente al propósito de un insulto, que es hacer daño. No voy a pararme a explicar porqué duele tanto. Estoy segura de que todo el mundo lo comprende a la perfección. Recientemente, participé en un foro de internet en el que abundan los machos ibéricos, en el cual entro porque me rio muchísimo, ya que aparte de homínidos prehistóricos, hay algunos graciosos. Me dio por participar en un hilo en el que un hombre, totalmente ajeno a la problemática de la conciliación de la vida familiar y laboral, soltaba sapos y culebras sobre una compañera embarazada. Yo fui una de las que (con los pocos datos que daba) defendió a la mujer. Y recibí mi primer mensaje privado desde que participaba en el foro, que decía algo así como: “Ahora vas y me denuncias, gorda, jajajajaj” (sí, si, con risas incluídas)… Maticemos que no tengo el gusto de conocer a este “señor”, y por ende él a mí tampoco. Con lo cual, mi anatomía le es completamente ajena. No sabe si ando cerca de los 50 kg o de los 200. Pero usó el insulto como bandera de la misoginia que sin duda padece, con auténtico afán de hacerme partícipe del pago de la igualdad entre hombres y mujeres. (Aparte de demostrar escasos recursos ligüísticos pero ¿qué quieren? es que vaya sitio en el que voy a postear…). Le respondí que en realidad lo que le pasaba es que tenía miedo de perder su puesto de trabajo por la protección a la trabajadora embarazada (en realidad lo dije en su idioma “estás cagaoooo, jajajaja”… y acompañé de un simpático smiley que se dedica a sodomizar sin descanso a otro, para que entendiera que está jodido…). No me volvió a contestar… no sé…

Esta mañana, veía en televisión, mientras me despegaba las legañas, un reportaje muy bueno sobre el “Big Dig”, una construcción faraónica, con treinta años de proyecto y doce de realización efectiva, plagada de problemas que tuvieron que resolverse sobre la marcha, que se llevó a cabo en la ciudad de Boston, Massachusetts. La obrita en cuestión, consistía en construír una autopista de diez carriles por el subsuelo de la ciudad, con el objetivo de soterrar el tráfico en una ciudad dividida por una calzada de varios carriles.Un trozo de la cual discurre debajo de un canal que enlaza con el puerto, ya que como ustedes saben, es una ciudad costera. Me fijé en los rostros de los hombres y las mujeres que salían: ingenieros, arquitectos, contratistas, constructores… gente que tiene un intelecto privilegiado como para poder agujerear una ciudad con infraestructuras de 300 años sin que se hunda. Eran rostros corrientes: de mediana edad, algunos con bigote, otros calvos, con canas la mayoría, con gafas, rechonchos o chupados (o te ajamonas o te amojamas…), pero sin duda, satisfechos de su gran obra. Satisfechos de su creación. No vacíos de contenido, sino todo lo contrario… Y pensé (mi lógica funciona así), que eso sí era digno de admiración y de respeto. Eso sí que era algo por lo que ser querido y admirado: un trabajo bien hecho, para la posteridad.

Que esto no va evitar que nadie se sienta mal por su pinta bastante alejada de  las fotos de las revistas, ya lo sé. Pero tenía que decirlo, como que me pesaba dentro.

Después de lavarme los dientes y peinarme, he decidido salir a la calle sin maquillar. A la porra.